ЧУКЧА ПИСАТЕЛЬ

Это вот когда едешь вечером в метро домой, и на своей станции идешь уже по подземному переходу... и ты уже как будто дома. И мысли в голове уже домашние такие, ну... теплые и о заботах бытовых. Сейчас мол прийдууу... посуда немытая, и помыть вроде бы нужно, и как раз по Максимуму Пашков с Кирилловым еще будут, погромче включу и помою, потом посижу по дневникам пороюсь... А сам по переходу идешь, на сквозняке и все это думаешь.

Вернее нет, не так.

Еще утром из дома когда выходишь, думаешь - нужно что-нибудь почитать взять с собой...










далее - многабукаф

Еще утром из дома когда выходишь, думаешь - нужно что-нибудь почитать взять с собой. И уже опаздываешь... И себя поругать успеваешь, за то что вчера вечером забыл, что без машины утром, и на метро на работу поедешь, и ничего не поискал, чтобы почитать... а времени утром, как всегда, уже совсем нету и опаздывать из-за книги не хочется... Берешь самую маленькую книжку с полки, а там имя автора "от руки" как будто написано, Гришковец Евгений... И пока обуваешься, думаешь: "Вот, как раз для метро книга, чтобы не видеть и не слышать ничего, только книга, мысли и гул поезда... и чтобы не отвлекал никто, и стоя читать удобно... Сидеть в метро привелегия доступная ведь не всем! Мне, например, не доступная... Я сидеть в метро могу только отправляясь с конечной станции, если успеваю...
И вот ты стоял час десять, читал... Домой ехал и читал... и ни на кого внимания не обращал вообще! Как будто один ехал в поезде. А там рядом может быть девушка симпатичная ехала, или женщина в возрасте сорока семи лет, с забавной собачкой, которая на поводке у нее в ногах сидела и взглядом молила о чем-то всех... и на станциях нервничала, когда мимо ноги в обуви начинали мелькать... Или мамаша молодая с ребенком пятилетним... хулиганистым мальчишкой, который громко говорил, машинку катал по оконной раме поезда, стоя на коленках своих пятилетних и развернувшись спиной к вагону... а мамаша дергала его каждую минуту, чтобы он дяде пальто не пачкал ботиночками своими... А дядя в пальто улыбался....
А ты один в поезде. Читаешь и думаешь. Думаешь. Снова читаешь.... и Вспоминаешь что-то... и понимаешь, что автор книги - ты! Не формально автор, а тот кто прожил жизнь, которую в книге написал буквами бумажный Автор. И детство у вас общее, и мысли такие похожие, что тебе даже жутко немного становится - как он узнал? И палец вы один и тот же прищемили дверью, и колесо прокололи как будто одно и то же, на одном и том же как будто велосипеде. Это когда вот приснился тебе сон... а ты проснулся и забыл его. А через год вспоминаешь историю из сна, и начинаешь думать, что она с тобой на самом деле произошла! И вдруг... совершенно неожиданно на станции "Крестьянская застава" ты эту самую историю в книге прочитал! Удивительный автор... как он узнал?.. удивительный... И следующая глава даже в голове не успела отложиться, читаешь ее уже машинально как-то... а думаешь о том, что в детстве ты мечтал найти клад, как автор бумажной книги... и как он узнал?..

И станция твоя уже, и вот переход уже кончается, и сквозняк сильнее уже некуда, двери потому что нараспашку, и выходов несколько, и в коридоре сквозняк... Как в квартире-распашенке, когда на разные стороны дома окна выходят... И вот открываешь ты дверь эту стеклянную, а она сопротивляется и не хочет тебя выпускать... и... отвлекает от мыслей она тебя! А там навстречу тебе кто-то идет и начинает метаться от "твоей" двери к соседней, и тебе вроде уже удобнее тоже в соседнюю дверь выйти, и вы видите друг друга меньше секунды, но понимаете как-то что ты в эту идешь, а он в ту должен выйти... И в этот момент мысли уже домашние... посуда... радио погромче... по дневникам пороюсь... Ты уже отвлекся от книги, и автор не так сильно удивляет тебя, потому что дверь, и потому что прохожий навстречу... и посуда эта... оторвали от воспоминаний и мыслей... И вот ступени наверх... Они банальные и есть на каждой станции, и поток людей почти всегда тебе гарантирует, что на встречу тебе никто не пойдет... и ты снова задуматься успеваешь...

На улицу выходишь... а там, прямо на тебя котенок смотрит. Он маленький совсем и только только начинает понимать, что он котенок и ему хочется играть. Сидит на руках у бабульки, стандартной бабульки в пальто с выпавшим мехом и платком пуховым... и котенок стандартный, советского окраса, с полосочками... и пока ты задержался на нем взглядом, буквально просто вот мимо проходя посмотрел ему в глаза, а бабушка говорит: "Возьмите котеночка?!"
А ты уже дальше идешь, ты даже не менял скорости, чтобы подумать взять его или не взять... И идешь и думаешь уже только о котенке... через десяток шагов ты уже помнишь, что ведь у тебя и самого кошка есть, любимая...
а котенок уже взял и у тебя поселился... и они уже подружились и как будто спят забавно вместе, обнявшись... а ты в маршрутке за проезд передаешь... а они уже едят из одной миски, и наперегонки носятся по квартире на поворотах запрыгивая на стены и отталкиваясь, как в Матрице... и в лифте котенок этот еще...
Квартира уже... свет когда включаешь в коридоре, и закрываешь за собой дверь.
А котенка нет.
И раздеваешься, куртку на вешалку вешаешь.
А котенка нет.
И кошка твоя лениво развалилась вверх лапами, и ждет когда ты ей живот меховой погладишь. И ты садишься на корточки, гладишь... а сам думаешь...
Почему котенка нет?...
Почему?...

ну ты прямо Гришковец))))

ого) круто))

класс!

Уф))на одном дыхании....Лёх это реально круто!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Пасип Мирусь, пасип всем

а я вот тирпетьнимагу гришковца)

QUOTE

marta